Une Feuille

Je suis feuille morte dans un jardin déchu.
Malmenée par Éole et ses vents incessants
Je tourbillonne de bas en haut violemment
Et ne peux éviter tous écueils survenant.
Jetée au sol, recueillie désespérément
De pierre en arbuste, j’attends le moment venu
Où mon limbe déchiré par les blessures
S’effritera dans une ultime morsure.

Je suis feuille morte
Seul le vent m’emporte.

Je suis submergée par les diamants de la pluie.
Il se forme au sol, brillant et violent, un ruisseau
Qui m’emporte brutalement au fil de l’eau.
Sous le regard voilé de la lune qui luit,
Meurtrie par les gouttes tombant en rideau,
Je tournoie au gré des remous tel un radeau
Redoutant la vague par laquelle ma couleur
Se diluera dans les flots acides des pleurs.

Je suis feuille morte
Brulée par l’eau-forte.

Dans ce jardin qui un temps fut resplendissant
Je suis devenu un matin cette feuille.
Attendant dans ce palais jadis verdoyant
Que le temps immuable ferme le cercueil
Oubliant derrière lui qu’une vie fut aimée.

Oui, j’ai l’âme morte
D’un royaume en ruine
Foudroyé au départ de son héroïne
Et dont la splendeur à jamais fut emportée.

Comme une feuille morte
Regardant les branches
Du chêne effeuillé qui finira en planches,
Je regrette les heures où près de mon amour
S’épanouissait chaque matin le mot toujours.

 
© Manache Poetry

Photo : Secret garden by Slevinaaron